«Красота несправедливости».
Эту фразу я когда-то услышал от человека, с которым много лет назад путешествовал.
По понятным причинам я не стану раскрывать его личность.
Он любил коррупцию.
Не потому, что считал себя преступником, а потому, что искренне воспринимал её просто как ещё один инструмент для того, чтобы продвигаться по жизни.
От неё зависел его бизнес.
Если появлялся контракт, он не рассчитывал на то, что подаст лучшее предложение. Он рассчитывал «смазать ладони» тех, кто принимал решение, кому этот контракт достанется.
Он ездил на дорогой машине и везде превышал скорость. Когда полиция его останавливала, он опускал окно ровно настолько, чтобы были видны уверенная улыбка, тёмные очки и водительское удостоверение, внутри которого аккуратно лежали сложенные банкноты.
Через несколько секунд выражение лица полицейского менялось.
Сердитое лицо исчезало.
Появлялась улыбка.
Иногда его даже сопровождали дальше так, словно он был почётным гостем, а не человеком, который только что нарушил закон.
Каждый раз, когда я с ним спорил, он смеялся.
«Мохамед, — говорил он, — если у тебя в кармане один доллар, ты стоишь один доллар. Если у тебя миллион долларов, люди относятся к тебе так, будто ты стоишь миллион. Коррупция — просто ещё один инструмент. Научись им пользоваться».
Потом он ухмылялся.
«Я могу выкурить пачку сигарет, выпить пиво за рулём, а если собью кого-нибудь, у меня достаточно денег, чтобы заплатить семье».
Он откидывался на сиденье и произносил слова, которые я никогда не забуду.
«Вот в этом и есть красота несправедливости, Мохамед».
Тогда я был с ним совершенно не согласен.
И до сих пор не согласен.
Я не ангел. Как и все, я совершал ошибки в жизни.
Но я никогда не верил, что богатство даёт человеку право злоупотреблять властью или покупать правосудие.
По моему мнению, те, кто предлагает взятки, несут такую же ответственность, как и те, кто их принимает.
Каждый раз, когда кто-то платит полицейскому, прокурору или судье за выполнение обязанности, за которую тому уже платят из денег налогоплательщиков, он кормит болезнь.
Со временем болезнь распространяется.
Чиновники перестают выполнять свою работу, если им не платят отдельно.
Нужно подписать документ?
«А где торт? Где духи?»
Нужно продлить водительские права?
«Что-то я не вижу наличных среди бумаг».
Не заплатил?
Возможно, твои документы загадочным образом исчезнут.
Возможно, заявление будет месяцами лежать без движения.
А возможно, если ты понимаешь, как работает система, всё будет готово ещё до того, как ты допьёшь кофе.
На первый взгляд всё это может казаться безобидным.
Даже удобным.
Но коррупция похожа на рак.
Она начинается тихо.
К тому моменту, когда люди понимают, насколько опасной она стала, она уже успевает проникнуть во все институты, которые должны были защищать общество.
К этому моменту вы, вероятно, уже знакомы с моим принципом 40-40-20.
Это способ попытаться мыслить о жизни рационально.
Возьмём простой вопрос.
На первый взгляд кажется, что есть только два ответа.
Да.
Или нет.
Пятьдесят на пятьдесят.
Но жизнь редко бывает настолько простой.
Иногда ответ — «может быть».
Иногда — «дай мне подумать».
А иногда — нечто совсем другое.
Так что, возможно, реальность ближе к сорока процентам «да», сорока процентам «нет» и двадцати процентам где-то посередине.
Я попробовал применить тот же способ мышления к коррупции.
Был ли мой знакомый прав?
Когда я впервые видел, как он ею пользуется, все вокруг него, казалось, были довольны.
Полицейский улыбался.
Он улыбался.
Сделки заключались.
Казалось, никто не проигрывает.
И я задал себе неудобный вопрос.
Может ли коррупция когда-нибудь быть безобидной?
А затем я оказался в том месте, которое со временем стал называть...
Коррупстаном.
Всё, во что я верил о человеческих отношениях, начало меняться.
Очень скоро после помещения под стражу в Казахстане я заметил нечто тревожное.
Люди редко здоровались со мной просто ради приветствия.
Почти у каждого разговора была другая цель.
«Мохамед...»
«Можно сигарету?»
«Можно немного чая?»
«У тебя есть жвачка?»
Приветствие не было причиной разговора.
Оно было лишь вступлением к просьбе.
Другие задержанные даже ссорились между собой и подкупали охранников, чтобы меня перевели в их камеры, потому что моя семья регулярно приносила еду, напитки и сигареты.
Даже охранники менялись.
Некоторые начали называть меня «родной» — русским словом, выражающим близость, почти как если бы человека называли членом семьи или братом.
Не потому, что мы стали близки.
А потому, что через несколько мгновений им нужны были сигареты.
Или чай.
Или туалетная бумага.
Или что-то ещё.
Когда мои продуктовые передачи внезапно перестали доходить, позже я выяснил, что их попросту крали.
Это заставило меня задать себе вопрос, о котором раньше я никогда не думал.
Все дружеские и человеческие отношения, которые я строил на протяжении жизни...
Были ли они действительно бескорыстными?
Или люди всегда несут в себе какое-то скрытое ожидание личной выгоды, даже если сами этого не осознают?
Казахстан заставил меня столкнуться с вопросами о человеческой природе, которые раньше мне даже не приходили в голову.
И заставил задать ещё один.
Как правовая система отдаёт столько власти людям, которые так легко ею злоупотребляют?
Ответ, к которому я в конце концов пришёл, глубоко меня тревожил.
Власть часто дают тем, кто готов пользоваться ею, не задавая вопросов.
Людям, готовым бить.
Красть.
Вымогать.
Унижать.
Не потому, что их заставляют.
А потому, что им нравится власть, которая с этим приходит.
Ими дёшево управлять.
Их вознаграждают крохами.
И многие, похоже, вполне довольны этими крохами, пока им позволяют властвовать над кем-то слабее.
После Второй мировой войны многие нацистские чиновники оправдывались одной и той же фразой.
«Я лишь выполнял приказ».
Позднее именно эти слова вдохновили знаменитые эксперименты Стэнли Милгрэма по подчинению в Йельском университете, изучавшие, как обычные люди способны причинять боль другим просто потому, что авторитетная фигура велела им это делать.
Это чрезвычайно интересное исследование.
Но я часто думал, не оставило ли оно без ответа один вопрос.
А что насчёт тех, кого вообще не нужно уговаривать?
Что насчёт тех, кому действительно нравится осуществлять власть над другим человеком?
Именно этот вопрос оставил мне Казахстан.
По моему опыту, некоторые сотрудники тюрем, казалось, получали настоящее удовольствие от унижения заключённых и жестокого обращения с ними.
Когда против них выдвигались обвинения, расследования слишком часто оказывались неэффективными или ничем не заканчивались.
В результате возникла культура, в которой многие заключённые были убеждены, что настоящей ответственности не будет.
Это убеждение было почти столь же разрушительным, как и само насилие.
Для меня Коррупстан — больше, чем место.
Это образ мышления.
Место, где невиновный человек может оказаться обвинённым, подвергнутым вымогательству, избитым и сломленным теми, кто носит форму, призванную защищать общество.
Место, где коррупция крадёт не только деньги.
Она крадёт доверие.
Крадёт достоинство.
Крадёт правосудие.
И в конце концов...
крадёт жизни.
Поэтому я снова задаю тот же вопрос.
Действительно ли коррупция была такой безобидной, как верил мой попутчик?
Или эта «красота несправедливости» была всего лишь первой трещиной в системе, которая, если её не остановить, в конце концов разрушает всё, к чему прикасается?
Закон — одно из величайших достижений человечества.
Когда его применяют справедливо, он делает возможным существование цивилизации.
Но когда те, кому доверено охранять закон, начинают продавать его тому, кто предложит больше...
он перестаёт быть законом.
Он становится ещё одним товаром.
И именно с этого начинается разрушение самой цивилизации.