Вот в чем суть моральных и физических пыток.
Они редко начинаются с самого худшего, что могут с вами сделать.
Это происходит поэтапно.
Сначала идет действие.
Избиение.
Боль.
Унижение.
Затем следует предупреждение:
"Если ты этого не сделаешь, будет только хуже."
А потом они оставляют вас с этими словами.
Этот промежуток между угрозой и тем, что может последовать дальше, становится частью наказания.
Вы ждете.
Вы представляете.
Вы прислушиваетесь к шагам в коридоре.
Вы слышите ключи.
Где-то открывается дверь.
Голоса.
Затем снова тишина.
Ваш разум начинает выполнять их работу за них.
Что значит хуже?
Ещё одно избиение?
Что-то другое?
Сколько времени пройдет, прежде чем они вернутся?
Для меня ожидание между событиями часто было хуже, чем само событие.
Потому что когда боль наконец начинается, ожидание по крайней мере заканчивается.
И если вы преодолеваете страх перед угрозой, у того, кто вам угрожает, возникают проблемы. Угроза перестает работать. Поэтому, по моему опыту, давление должно усиливаться.
Действие.
Угроза.
Ожидание.
Затем ещё одно действие.
И ещё одна угроза.
Только к тому времени я стал совершенно другим человеком.
Моя дочь была мертва.
Они пытались запугать человека, которому порой было уже не так важно, выживет он или нет.
Иногда я ловил себя на мысли:
Надеюсь, в этот раз они зайдут слишком далеко.
Надеюсь, в этот раз все закончится.
А потом, вместо того чтобы представлять смерть, я представлял Софию.
Я представлял, как снова обнимаю ее.
Бесконечные объятия.
Мои руки, обнимающие ее маленькое тельце.
Мои губы, снова и снова целующие эти пухлые щечки.
И ее запах.
Тот прекрасный запах, который бывает у младенцев.
В моем воображении он полностью поглощал меня.
Не было бы никакой полиции.
Никаких следователей.
Никаких наручников.
Никакой тюрьмы.
Никаких обвинений.
Только я и София.
Папа и его маленькая девочка.
Снова вместе.
Я начал терять связь с реальностью.
Помню, как посмотрел на пол камеры и увидел Софию.
Не представлял её намеренно.
Видел её.
Она ползла ко мне.
На одно короткое мгновение она показалась совершенно реальной.
Я инстинктивно потянулся вниз, чтобы поднять её.
И она исчезла.
Там ничего не было.
Только пол.
Я посмотрел в окно.
Начал падать первый снег в этом году.
Мои мысли снова были только о Софии.
Она была похоронена в Шелеке.
Я мог думать только об одном:
Как холодно должно быть её крошечному телу под землей?
Я не мог перестать думать об этом.
Снег падает над ней.
Холодная земля окружает её.
Моя маленькая девочка одна в земле, пока я заперт в этом месте и даже не могу посетить её могилу.
Другие заключенные видели, что я разваливаюсь на части.
Скрывать это было уже невозможно.
В конце концов вызвали тюремного психолога.
Для разговора не было нормального переводчика. Другой заключенный выступил в роли переводчика, пытаясь объяснить ей мои слова.
В то утро я получил большой синий пластиковый пакет с едой, одеждой и предметами первой необходимости.
Внутри было кое-что гораздо более важное.
Фотография Софии.
Мадина также написала сообщение на внутренней стороне пластикового пакета:
"Я с тобой, hayatim, и я люблю тебя. Будь сильным ради меня!"
Hayatim.
Моя жизнь.
Я сидел там, держа в руках фотографию Софии.
Я не мог перестать плакать.
Я показал ее психологу.
"Это моя дочь."
Снова.
"Это моя дочь."
Снова.
"Это моя дочь."
Как будто, если я повторю это достаточное количество раз, кто-то наконец поймет, что со мной случилось.
Не подозреваемый.
Не британский пилот из телевизора.
Не человек из уголовного дела.
Отец.
Это моя дочь.
Психолог достал полоску фиолетовых таблеток.
Через другого задержанного, переводившего для нас, я понял, что должен принимать по одной таблетке каждые два часа.
Я понял, что это были успокоительные.
А потом я снова оказался в камере.
Время перестало идти нормально.
Минуты казались часами.
Часы сливались друг с другом.
И каждый раз, когда открывалась эта металлическая дверь, мое сердце отзывалось.
Я ожидал услышать свое имя.
Мохамед Баракат.
Они идут за мной.
Они поняли.
Кто-то наконец посмотрел на улики.
Кто-то понял, что все это одна огромная ошибка.
Потому что они наверняка знают.
Они знают, что я никогда бы не причинил вреда Софии.
Они знают, как сильно я ее любил.
Больше, чем свою собственную жизнь.
Поэтому я ждал у двери.
Каждый звук в коридоре становился надеждой.
Каждый приближающийся шаг мог означать, что кто-то идет сказать мне, что все кончено.
Каждый ключ, поворачивающийся в замке, мог наконец стать моим ключом.
И всякий раз, когда шаги проходили мимо моей камеры, надежда снова исчезала.
Затем я ждал следующего звука.
Следующих шагов.
Следующая открывающаяся дверь.
Потому что где-то глубоко в моем разбитом сознании одна мысль продолжала повторяться:
Они знают, что я невиновен.
Они должны знать, что я невиновен.
Они скоро придут за мной.