В камере у меня было время подумать.
Слишком много времени на раздумья.
Повсюду стоял шум.
Мужчины говорили на языке, которого я не понимал.
Люди кричали из камеры в камеру.
Споры.
Смех.
Металлические двери.
Ключи.
Голоса, доносящиеся по коридорам.
В стенах по обе стороны от нашей камеры были пробиты дыры. Заключенные использовали их, чтобы общаться с соседними камерами и передавать сигареты туда и обратно.
Казалось, все вокруг меня могли общаться.
Кроме меня.
И в моей голове один вопрос становился невыносимым.
Мог ли я это сделать?
У меня случился припадок.
Был период, который я не мог вспомнить.
И как бы отчаянно я ни хотел отвергнуть эту возможность, мой разум постоянно возвращался к одной и той же жестокой логике:
Если я не помню, что произошло, значит, есть вероятность, что это сделал я.
Мне нужно было вернуть память.
Я постоянно рылся в своих мыслях.
Что было последним, что я помнил?
Что произошло дальше?
Было ли где-то изображение?
Звук?
Движение?
Что-нибудь?
Я снова и снова прокручивал фрагменты, отчаянно пытаясь заставить свой мозг преодолеть этот пробел.
Ничего.
А потом я думал о Мадине.
Потому что её поведение тоже не имело смысла.
Как она могла сидеть там и говорить мне, что любит меня?
Как она могла говорить мне не волноваться?
Как она могла сказать мне:
"У нас будет ещё одна София."
Ещё одна София?
Тогда я вспомнил те две минуты.
Во время одного из допросов следователь Нурлан Болатов по какой-то причине оставил Мадину и меня наедине в комнате.
Лишь на мгновение.
Я немедленно повернулся к ней.
"Что случилось?"
Она посмотрела на меня.
"Что случилось, Мадина?"
Ее ответ прозвучал на ломаном английском.
"Ты начинаешь бить меня."
У меня отвисла челюсть.
Я знал Мадину.
Я знал, как она выглядит, когда не говорит мне правду.
И что-то в ее выражении лица сразу показалось неправильным.
"Но... но я же вижу тебя."
Я посмотрел на ее лицо.
На ее шею.
На ее руки.
"Я смотрю на тебя сейчас. Где следы? У тебя ничего нет."
Она не могла посмотреть мне в глаза.
Что-то было ужасно не так.
Затем вопрос, который имел значение.
"Что случилось с Софией, Мадина?"
Она начала заикаться.
"Я не знаю. Я ушла, а когда вернулась, она мертва."
Затем:
"Я боюсь тебя."
Эти слова потрясли меня почти так же сильно, как и все остальное.
Боишься меня?
С каких пор?
"С каких пор ты вообще боишься меня, Мадина?"
Посмотри на меня.
Это я.
Мохамед.
Человек, который заботился о тебе и Софии.
Человек, который безопасно возил тебя по всему миру.
Человек, который стоял рядом с тобой и держал тебя за руку, пока ты рожала нашу дочь.
Мужчина, с которым ты делила дом.
Отец твоего ребенка.
И теперь ты говоришь мне, что боишься меня?
"Просто скажи мне, что ты натворила."
Внезапно дверь распахнулась.
Вошел Нурлан Болатов.
Его движения сразу привлекли мое внимание. Он подошел к книгам и, казалось, проверил за ними.
Это заставило меня заподозрить, что нас намеренно оставили одних и что была скрытая камера, записывающая нас.
Затем Мадина взяла меня за руки.
Слезы покатились по ее лицу.
Она посмотрела на меня.
"Ты все ещё любишь меня?"
И на мгновение все вокруг меня исчезло.
Я смотрел на нее и не видел свидетеля.
Я не видел обвинителя.
Я ещё не понимал, что она рассказала обо мне следователям.
Я видел мать своего ребенка.
Я видел женщину, которая ждала меня, когда я возвращался из полета.
Я открывал дверь, и она была там, красиво одетая, держа Софию на руках.
"А вот и папа", - говорила она ей.
И все маленькое тельце Софии оживало.
Она не могла сдержать своего восторга.
Она прятала лицо в длинных волосах Мадины, словно внезапно застеснявшись.
Затем она снова смотрела на меня.
И бросалась вперед своим крошечным телом.
Обе маленькие ручки вытянулись так далеко, как только могли.
Папа был дома.
Сидя в той комнате для допросов, все эти образы сталкивались с тем, что происходило передо мной.
И когда я позже снова и снова прокручивал в голове те первые дни, я начал замечать моменты, когда что-то в глазах Мадины, казалось, говорило мне то, чего никогда не выражали ее слова.
Я пожертвовала тобой.
Тот момент в коридоре, когда она стояла на некотором расстоянии и сложила из обеих рук сердце...
но ее взгляд оставался прикованным к полу.
Моменты, когда я слышал, как она кричала на следователя, по-видимому, умоляя его отпустить меня.
Я понятия не имел, что она уже дала против меня показания.
Я не представлял себе масштабов обвинений, которые она выдвинула.
Поэтому, когда она сидела передо мной, плакала и спрашивала:
"Ты все ещё любишь меня?"
Я посмотрел ей в глаза.
"Я буду любить тебя до самой смерти."
Я протянул пальцы и вытер слезы с ее лица.
Нурлан Болатов стоял в углу, выглядя потрясенным.
Даже переводчица, казалось, не могла понять, свидетелем чего она стала.
"Я не понимаю, что здесь происходит", - сказала она.
"Что-то не так."
Она была права.
Что-то было ужасно не так.
Но я все ещё не знал, что именно.
---
Затем я снова оказался внутри C18.
Снова к шуму.
Снова к стенам.
Снова к дырам, соединяющим одну камеру с другой.
И вдруг, через одну из них, я услышал знакомый голос.
"Где мои деньги?"
Я рассмеялся.
Большой Босс.
По-видимому, наши отношения выжили.
"Ты звучишь как Джерри Магуайер."
Тишина.
"Кто это такой?"
Конечно.
Поэтому я выдал ему свою лучшую имитацию из фильма:
"ПОКАЖИ МНЕ ДЕНЬГИ!"
Он разразился смехом.
"Ты забавный араб."
Прогресс.
Я больше не был америкашкой.
По-видимому, меня повысили в звании.
Теперь я был арабом.
Затем его голос стал тише.
"Тебе нужен телефон?"
Теперь он привлек мое внимание.
Мне отчаянно нужен был телефон.
Мне нужно было услышать голоса моей семьи.
"$1,000." Мне нужно было знать, что происходит снаружи.
Мне нужно было, чтобы кто-то сказал мне, что, черт возьми, происходит с моей жизнью.
"Да."
Тысяча долларов.
Это было нелепо.
Но в тот момент я бы заплатил почти что угодно, чтобы поговорить со своей семьей.
Однако впервые один из мужчин в моей камере отреагировал.
До этого я не осознавал, что он хорошо понимает по-английски.
Он начал настойчиво качать головой.
"Нет. Нет.
Нет."
Я ответил через стену:
"Дай мне подумать об этом."
Затем я повернулся к человеку в своей камере.
Его звали Меша.
"Что?"
Он понизил голос.
"Только полиция продает здесь телефон."
Я уставился на него.
Что?
Он продолжил:
"Дай мне поговорить с нашим коридорным опером."
Опер был офицером, ответственным за наш коридор.
И вот оно снова.
Ещё один урок.
Я думал, что контрабанда проникает в центр содержания под стражей, проходя мимо охраны.
Я начал осознавать, что внутри C18 некоторые вещи, похоже, работают совершенно иначе.
Мне нужен был телефон.
Большому Боссу требовалась тысяча долларов.
И, по словам заключенного, сидевшего рядом со мной, человек, который действительно мог это организовать, не был преступником, скрывающимся от охранников.
Это был охранник.